J’ai passé, il y a quelque temps, une nuit dans la maison de ma grand-maman, cela faisait plus d’une année. Elle est maintenant chauffée « comme il faut ». Le froid confus, qui s’immisçait dans les endroits que la seule cheminée ne parvenait pas à envelopper de ses flammes, a disparu, remplacé par une chaleur généralisée répandue par le système centralisé. Un investissement qui raisonne un peu comme un effacement du passé. Un de plus. Probablement cela devrait-il rendre l’endroit plus accueillant, mais je ne parviens pas à m’y résoudre. Plus besoin, cela m’attriste, de ces « bouillottes » glissées amoureusement sous le duvet, petite empreinte de chaud dans le lit où un courant glacial se prélassait, métal qui brûlait la peau de nos petites cuisses alors que le reste du corps était frigorifié.

Se faire fœtus afin de devenir suffisamment petit pour fondre dans le nid dessiné par cet objet sorti d’un autre temps.

Plus besoin de bouillotte. Plus besoin de rien, décidément, précisément. L’abondance épuise nos vies, offre au gris la malchance de prendre le dessus. Je me réfugie dans l’écriture, terreau d’un repos serein qui s’oppose à la fatigue maladive, palette de couleurs infinies pour combattre et dénoncer la morosité.