Mais voir une vieille dame pleurer

Quelques tables, des chaises autour, une poignée de personnes esquisse le bruit de fond.

La pièce est assez grande mais il me suffit d'un seul regard pour que l'espace se réduise à un petit nid, un minuscule amoncellement de brindilles à l'effrayante fragilité.

J'ai simplement levé les yeux.

L'endroit n'est plus le même, l'orage se précise au fond de mes entrailles, la douleur est tellement manifeste que le puit des mots est asséché, la parole rendue vaine.

Tendre la main pour établir un pont avec cet îlot de tristesse, refuser de voir ce corps chétif écroué par les coups de la vie, cette existence qui a passé tellement vite et est à présent sur le point de s'échapper sans un bruit, comme par désenchantement.

Mais cette lueur d'apaisement est illusoire, les vagues de détresse continuent de venir s'échouer avec fracas sur les parois de ce coeur trop plein qui ne sait plus comment se faire entendre.

Les mots de Brel hantent mes oreilles, "mais voir un ami pleurer", cette chanson se grave en moi, l'ami mué en vieille dame sortie de nulle part.

Mais voir une vieille dame pleurer.

Les larmes ont hurlé longtemps, la poitrine semblait devoir continuer à se soulever sans fin, le désespoir s'indifférant du royaume des morts ou des vivants.

Ces images, comme tant d'autres, je ne peux pas, ne veux pas les chasser, elles sont imprimées du côté coeur de mes paupières, algues éternelles déposées sur la plage de mes jours, me rappelant la beauté du sable et le privilège de mes pieds nus.