Poisseux Noël

Un étrange écho de gris s’est emparé du ciel, les morceaux de tissus qui maquillent ma nudité accompagnent mes pas dans une quête de feu, sur ordre de ma théière, qui me traîne jusqu’aux portes de mes voisins. Personne. Seule PJ Harvey rythme mon errance dominicale. Je retourne alors près de la fenêtre, m’étant tout d’abord amoureusement emparé d’un livre de Pascal Quignard, un de mes compagnons de solitude préféré. Un des rares membres de ma famille recomposée que je ne peux pas lire n’importe où.

Sa voix, feutrée, et son regard, crépusculaire, requièrent une alcôve de sérénité.

« Ceux qui aiment ardemment les livres constituent, sans qu’ils le sachent, la seule société secrète exceptionnellement individualisée. La curiosité de tout et une dissociation sans âge les rassemblent sans qu’ils ne se rencontrent jamais. »

Un thé en voie de refroidissement réjouit mon palais, quelques épices viennent se joindre à ce ballet de douceur.

« Leurs choix ne correspondent pas à ceux des éditeurs, c’est-à-dire du marché. Ni à ceux des professeurs, c’est-à-dire du code. Ni à ceux des historiens, c’est-à-dire du pouvoir. »

Cette semaine, j’ai commencé, chez Fahrenheit, ma participation à la chaîne de dessillement des paupières. Grâce à cinq heureux francs, j’invite les lecteurs à se procurer « Les fourmis de la gare de Berne », petite nouvelle de Bernard Comment qui, réfléchissant sur notre billet de mille francs, le bout de papier le plus précieux du monde, montre l’eugénisme latent du culte de l’excellence et de la productivité que l’on nous fait gober.

Fermer les yeux, encore un peu d’épinards « bio », une morce de série B, une lampée de journaux gratuits. Vous avez gagné un écran plat.

« Ils ne respectent pas le goût des autres. Ils vont se loger plutôt dans les interstices et les replis, la solitude, les oublis, les confins du temps, les mœurs passionnées, les zones d’ombre, les bois des cerfs, les coupe-papier en ivoire. »

Monnaie fiduciaire. Se basant sur la confiance accordé à celui qui l’émet.

Ce sont des souvenirs des cours d’histoire du gymnase, le terme de confiance m’avait déjà semblé impropre. Aujourd’hui je le trouve franchement sale.

« Ils forment à eux seuls une bibliothèque de vies brèves mais nombreuses. Ils s’entre-lisent dans le silence, à la lueur des chandelles, dans le recoin de leur bibliothèque tandis que la classe des guerriers s’entre-tue avec fracas sur les champs de bataille et que celle des marchands s’entre-dévore en criaillant dans la lumière tombant à plomb sur les places des bourgs ou sur la surface des écrans gris, rectangulaires et fascinants qui se sont substitués à ces places. »

Il est bientôt temps de se gaver pour célébrer la naissance du Christ. En attendant le grand jour, il faut jouer des coudes et vider son porte-monnaie pour prendre place dans le ménage et sur le manège. Tourner le plus vite possible, histoire de ne pas réfléchir à tout ça. Ou quand la gestion douloureuse du foie, gras de préférence, permet d’éloigner la question de la foi.

Même pas besoin de dinde pour vomir.