Le lac, plus beau des conteurs

Je regarde la photo de l’arbre, je souris, secoue légèrement la tête.

Il se trouve à Vevey, tout près de la place du marché, juste à côté de cette étrange bâtisse où doivent s’agiter de nombreux fantômes la nuit venue.

Il a l’air, lorsque son costume de feuilles l’a quitté, complètement calciné ; fascinante brûlure de nudité.

Plein d’images étonnantes et détonantes sont attachées à cette ville dans mes souvenirs brumeux.

Je regarde la photo de l’arbre, je souris, secoue légèrement la tête.

Elle est « de travers », la photo. Comme presque tout ce que je colle partout, comme presque tout ce que je fais, en somme.

Comme ma tête, comme mon écriture.

Comme mon sourire.

On ne sait jamais comment le considérer, moqueur ? scrutateur ? approbateur ?

Je regarde la photo de l’arbre, je souris, secoue légèrement la tête.

Cet arbre, à mes yeux, représente aussi, surtout, le lac, un endroit où il est possible de l’amadouer.

Dans cette envie d’ailleurs qui me martèle les tempes, il y a aussi cela, la joie anticipée des retrouvailles avec le lac.

Je viendrai me poser près de lui, je sais déjà que c’est lui qui me racontera le mieux ce qui se sera passé pendant mon absence.