Musique quand tu nous tiens

« Sous mes doigts oublieux, la mélodie galopait comme jamais. La cause étant perdue, Jonah chantait avec l’incarnation de la mort assise sur son épaule, la chevauchée devenue plus haletante encore en raison du faux pas qui avait interrompu le battement de nos cœurs. Nous atteignîmes cet état pour lequel vivent les gens de scène : une éternité implacable, et plus rien entre les notes et le passé instantané vers lequel elles se précipitaient. »

Ces quelques lignes sont extraites d’un livre somptueux intitulé « Le Temps où nous chantions », traversée d’un demi-siècle d’histoire américaine aux côtés d’une famille constituée d’un physicien juif allemand, de son épouse noire et de leurs enfants. La musique cimente ces personnages dans un quotidien où le sceau de la différence pèse de tout son poids ignoble.

Ce matin, massant Béatrice, une musique guidait mes mains, me dictait les gestes que je devais faire, car mon esprit était ailleurs. J’avais mis, pour l’occasion, un CD que je n’avais pas écouté depuis longtemps, perdu qu’il était sous une pile d’autres disques. Il s’agit de « Pancha Nadai Pallavi » de Shankar. Pas Ravi, le père de Norah Jones, un autre musicien au sujet duquel il est pratiquement impossible de trouver des informations sur internet. Pourtant cet enregistrement fait partie des rares musiques qui, véritablement, me mettent dans un état second. Une puissance hypnotique par la grâce des cordes d’un double violon manié divinement.

On est vraiment à des années lumières de certains objets musicaux trop bien identifiés qui foisonnent à la télé. Je me permets, pour en parler, d’utiliser une réplique de Jean Genet volée délicatement dans le superbe dernier livre de Lydie Dattas : « La chaste vie de Jean Genet ». Lorsque quelqu’un lui demande ce qu’il pense des tours du World Trade Center qui viennent d’être érigées, il répond : « J’aime encore mieux regarder mes vieilles chaussures ».