Depuis Interlaken le train s’est échappé en direction de Brienz, observé distraitement par le lac qui, jouxtant les rails, n’a jamais été tenté par la fuite. S’il venait à perdre son calme, ce serait à ceux qui prétendent le côtoyer de boucler leurs valises, de bousculer leurs balises.

Lui, seigneur multiséculaire, n’a pas pour habitude de se laisser intimider.

J’ai écrit ces notes à Planalp dans un cabanon surplombant sa majesté. Le signal annonçant la tempête venait de s’activer en bas, tout en bas.

A peine une heure plus tôt, le soleil nous avait accompagné pendant l’ascension. Sa seigneurie devenait, petit à petit, une immense étoffe de soie déposée entre les montagnes. Un collier de nuages avait été accroché délicatement sur la nuque resplendissante des massifs avoisinants.

Le regard se faisait baiser.

Au moment d’assombrir mon carnet, un rideau noir s’est abattu sur cet idyllique tableau, une pesante averse tirait l’eau sur cette carte postale de pacotille, contraignant au repli les touristes et le joueur de cor des alpes de série B.

Le ciel n’avait toujours pas choisi son camp.

« Il est temps de décoloniser les montagnes de leurs chimères, de se défaire des illusions qui constituent notre « suissitude », cet objet de marketing.

Il n’y a rien dans les alpes d’essentiel. C’est du relief qui traverse l’Europe en se foutant des frontières. »

J’ai terminé, à la lueur d’une lampe à pétrole, « Estive » de Blaise Hofmann, livre d’un « Je » pensant et déconstruisant bienvenu dans la soupe froide d’autofiction qui moisit dans trop de casseroles à prétentions littéraires. Il est possible d’être le sujet de son propre livre sans être une photo agrandie de son nombril.

Un miroir tendu à un pays qui se cherche derrière Federer mais ne se trouve que dans sa manière de se fédérer, hier.

« Toute identité est un bricolage éphémère, co-construit et imaginaire. »

Ma parenthèse dans ce petit coin de paradis au milieu de nulle part a été trop courte, Andrea, mon hôtesse bienveillante, y est encore alors que je tapote sur mon clavier.

Pour rentrer, j’ai voyagé en compagnie de « La fille sans qualités » de Juli Zeh, livre époustouflant, hommage magistral à Musil et à bien d’autres.

J’ai souligné cette formule où la transcendance peut être remplacée par bon nombre de termes, sans rien perdre de sa pertinence :

« Dieu n’existe pas, il existe un besoin de Dieu, ce qui revient au même. »