das wehen der stille / le souffle du silence

Un chien aboie, je l’entends vaguement, rattrapé que je suis par tout ce qui refait surface. J’ai laissé la Combaz derrière moi. Leila et maman discutent à une table, j’avais envie de retourner à l’orée de la forêt, dans ce lieu où nous avions peur d’aller, autrefois, certains que des sangliers s’y réfugiaient, qu’ils verraient d’un mauvais œil notre intrusion.

Puis je redescendrai, je retournerai me poser vers elles, nous continuerons de brasser ce temps où nos nuits se fondaient sous le même toit.

Nous rentrerons en faisant le crochet par les Rochats, nous remémorant cette fameuse fois où nous avions effectué le trajet à pied pour rejoindre Mutrux, notre fief d’alors. Leila n’avait pas arrêté de geindre parce qu’elle redoutait de rater le début de « Top Model », ce sitcom lénifiant qui annonçait le début de nos soirées.

Ensuite nous nous plongerons dans le lac de brouillard qui enveloppe le lac, un habit peu hospitalier que la piste de danse de mon enfance connaît bien.

Oui, nous ferons tout ça, mais, pour l’instant, je suis dans le sous-bois. Assis sur un tronc, je vois passer Claude et Raoul avec qui nous étions, sur un coup de tête, montés dormir sous tente. Le lendemain, nous avions rejoint le Chasseron. Du haut de nos 13 ans, notre lubie n’avait pas effrayé nos parents, une confiance qui fait partie des privilèges merveilleux qui ont bercé notre éveil au monde.

Maman se balade également dans le glissement de mes souvenirs, habillée de légèreté, elle cueille des gentianes, me demande si je les trouve belles.

Plus tard, en surplombant le lac depuis Provence, je penserai à toutes les fois où nous remplissions un couffin de victuailles que nous allions manger au bord de l’eau, histoire de reprendre des forces après de longues minutes à nager, maman « en indienne », moi un peu n’importe comment.

Comme j’écris, comme je cuisine, comme j’aime, un peu n’importe comment ; un n’importe comment qui me semble un bon refuge dans notre époque où le mode d’emploi et le cahier des charges sont rois.

Tout ceci passera par ma tête de toyet lorsque je serai dans le train, ce sera la mélancolie éparpillée dans la voiture par Françoise Hardy qui m’aura donné envie d’écrire.

Mais là je suis posé dans ce coin maquillé de jaune, de vert et de rouge, je suis accoudé à la fenêtre étroite qui donne sur mes pas, ceux déjà déposés comme ceux bientôt hasardés.

Je crois que je vais rester encore un moment.