insolente amabilité

Après avoir extirpé les mots de mon cahier pour les déverser avec virulence sur l’écran, vendredi, j’avais envie de marcher un peu. Je suis descendu en direction de l’avenue de la liberté où se déroulait une manifestation. Des travailleurs que ne se sentent pas respectés, dont les droits sont piétinés. Délocalisation, cela s’appelle, entre autres termes aussi suintants.

J’ai traversé le flot, proposé quelques sourires que l’on m’a rendus à grand renfort de clins d’œil et de mains sur l’épaule. Mais rien à faire, dès qu’il y a foule, je me sens aspiré ailleurs, à l’écart.

La place de la joie n’était pas très loin, cela tombait bien, je les aime les deux, la place et la joie.

Je me suis déroulé sur un banc, j’ai pris quelques photos, offert quelques miettes à des pigeons, j’ai fait quelques passes avec un gamin ; puis je me suis assoupi.

Au réveil, j’ai sorti « La désobéissance de l’architecte », une série d’entretiens avec Renzo Piano, de mon sac.

« - Regarder dans le noir comme Marguerite Yourcenar invitait à le faire ?

- Bien sûr. Et il faut le faire avec désobéissance, ce qui ne gâte rien. Ce sont des choses très importantes, et qui n’ont pas de frontières. Dans beaucoup de nos travaux, reconnaissons-le, nous devons sans cesse brouiller nos cartes et oublier les limites de notre métier. Il faut de l’optimisme et de l’étourderie pour chercher les formes dans le noir. »

Après ma stimulante lecture du journal du matin, ces pages, merveilleux condensé d’intelligence, venaient rejoindre l’orage qui grondait dans ma caboche.

L’obscurité m’a empêché de le terminer sous les branches qui, aidées par le vent naissant, s’étaient mises à me composer une entraînante symphonie. Je suis donc allé le finir dans ma deuxième maison : la casa do Alentejo.

« Ne pas faire de compromis, pour moi, signifie poursuivre obstinément la réalisation d’une idée, d’un projet, d’un espace dont tu as rêvé. Peut-être est-ce ma nature têtue et désobéissante qui me pousse à poursuivre avec une « insolente amabilité » la réalisation de l’espace dont j’ai rêvé. »

Je pouvais aller me coucher, apaisé.

Hier matin, ayant déposé le premier frémissement de mes cils sur le rebord de la fenêtre, il a humé l’air et imposé son verdict : le jour allait encore être au bleu arrimé.

Balade, donc.

J’ai sautillé discrètement aux pieds des fenêtres, y grappillant ce qui luisait dans ces scénettes offertes.

Je me suis retrouvé dans le jardin qui fait face à la basilique Estrella, j’ai extirpé, il était en train de conter fleurette avec une pomme et ma bouteille d’eau : « Un homme qui vivait sur un banc », de Maurice Chappaz, petit texte accompagné d’autres écrits.

C’est Alex qui a eu la bonne idée de me l’amener.

« Certains disaient que j’avais la folie ambulatoire. L’ancien bonheur poétique et comme universel ne pouvait tenir. Je me promenais avec une goutte de rosée sur un fil de fer. »

Comme toujours lorsque je lis Gary, cette fois grâce à cet impétueux Valaisan, fou magnifique qui se repose depuis peu, je me suis senti exprimé, au plus juste ; miracle sans prix.

"Il s'agit de comprendre. Et d'autant plus si je suis l'un de ceux qui font en ne faisant rien, selon la claire formule de Ramuz. A chacun selon sa servitude. Les incidences matérielles je les juge, en général, moins contraignantes que le terrible enchaînement de causes et d'effets qui date des trop lourdes enfances. La culture de Saint-Maurice m'a pétri pour une première réponse. Tel que j'étais, tel qu'était le monde, pour continuer il me fallait une nouvelle ouverture de la conscience."