sans que rien n'ait été dit

"Il croit maintenant que la voix s'est tue, que la véranda là-bas est déserte, comme le jardin alentour, comme les routes blanches plus loin encore, comme le monde. Il croit qu'il n'y a que de la couleur, dans le monde, à déteindre, à s'écouler dans le sable. Il espère, pourtant, il rêve qu'une main dont il ne sait rien écarte ses doigts à lui, un à un, doucement, pour y placer un des crayons de couleur, puis le resserre, sans que rien n'ait été dit, cependant, sans que personne ne soit venu du fond de la maison pour l'aider à créer le monde."


Yves Bonnefoy, La Vie errante