fard de tristesse

C’était le clocher, son appel lointain, qui m’avait déposé en ce lieu. Je tentais de lire entre les lignes du banc et du sentier, je posais ma main sur le tronc centenaire. Je guettais le murmure de ce tableau où les braises de l’automne, bientôt essoufflées, étreignaient le bleu qui prenait ses aises, encouragé par le ciel.

C’est alors que je les ai vus, ces deux petits hommes, tout d’orange vêtus, qui s’embrouillaient dans un amas de feuilles ; un parfum de lassitude leur avait attaché au corps un air fatigué qui semblait tirer leurs épaules vers le sol.

J’aurais voulu leur débarbouiller le visage, les débarrasser de ce fard de tristesse.

Une symphonie de soupirs équilibrait leur posture hésitante.

Elle aménage mon regard cette scène qui figurait une lutte silencieuse, sans victoire, sans défaite, avec à la clef, étourdissante, la fraîcheur brûlante d’un sursis.