tellement d'impossibles qui s'effacent

A quelques mètres, on les voit passer de temps en temps, les Elevadores da Bica. Depuis en haut, c’est une des ruelles les plus connues de Lisbonne, figées qu’elle est sur bien des cartes postales. Ceux qui la descendent dans un de ces petits véhicules jaunes où rayonne un peu de l’âme lisboète se retrouvent déposés à quelques enjambées du Tage.

Derrière nous jouent au foot les deux petites filles qui, un peu plus tôt, avaient laissé leurs silhouettes se découper dans une des fenêtres qui nous surplombent.

S’accompagnant à la guitare, un des habitués pousse la chansonnette, les voisins donnent le tempo, hasardent leur voix aussi.

Nous laissons des frémissements de bonheur pur envahir chacune de nos respirations ; enlacés par l'instant, le verbe trébucher semble ne plus exister ; le mot productivité pas davantage; nous buvons à la santé de toutes les paroles tellement plus fabuleuses, celles qui scintillent dans les pupilles, qui frétillent sur la langue ; qui glissent le long de mon bras pour se déposer sur vos écrans.

Océan, étoiles, Moscatel, …

« Vous la sentez, là, Lisbonne qui se répand dans tout votre corps ? » demande Maxime à Luca et PO, les deux colinets de passage.

Maud et moi sourions. Nous savons, oui, il y a un moment que nous savons combien cette ville s’immisce dans vos entrailles, avec quelle douceur elle souffle sur vos entailles ; sable émouvant où, très vite, on se retrouve pris jusqu’à la taille.

Pas embourbés, non, mais embrouillés, oui, embrouillés, tellement d’impossibles qui s’effacent.

Caressé par la musique, je me dis qu’il y a une semaine que j’aimerais écrire sur la « trace », comme m’y invitaient Benoît et Marie-Chrsitine, mais Luca a débarqué, appareil photo et cœur en bandoulière, prenant un malin plaisir à détraquer mon rythme de pépé.

J’y pense et je souris, je nous revois, quelques jours plus tôt, jouer au foot avec trois petiots, sur la plage ; défilent également dans ma tête quelques unes des images découvertes l’après-midi, pendant que nous parcourions l’exposition « Archive universelle – Le document et l’utopie photographique ».

Des traces, à emprunter, à éviter, à dessiner.

S’accrochent à mes paupières tous les livres, manifestement composés de poussière, découverts près de la place de la joie, dans une sorte de grenier donnant sur le jardin botanique ; tous ceux que j’ai lus, aussi, et dont souvent me restent surtout des impressions, des odeurs et des couleurs.

Tracer, tisser, tresser.

"Tends avec grâce de petites trousses de survie à ceux guettés par la détresse, et refuse qu'on te mette une laisse, ne prétends à rien d’autre", me murmure à l’oreille la Vie, cette insatiable Maîtresse.